El olvido

Olvido, magnífica palabra. Cuántos olvidos para enderezar la mella que nos hizo de la experiencia. Cuántos para dolernos por dejar de saber quiénes fuimos, o tal ver quienes seamos aún remotamente, ignorándolo. Olvidé 1994 y prácticamente todo 1997. Sin embargo, recuerdo un día de julio de 2001. Leo:

«Angustia. La misma música comiéndome el espacio, todo el pequeño espacio de la casa. El animal tranquilo, seguro de la extinción cercana. La otra que juguetea con mis dedos mientras golpeo el teclado y me acuerdo de los amigos. La aparto porque me molesta. Y me molesta la música que no para de sonar. Se acerca a mí, huele a bebé, a cachorro, a lactante, a pequeño en un cesto, a nacimiento, a maternidad».

Escribimos para no olvidar datos importantes, tal vez sea así.